« Et si le Roi, poursuivis-je, s’intéresse avec tant de bonté aux moindres écrivains, que serait-ce s’il connaissait celui que je viens de quitter ? »
Long silence. Et personne ne me dit : « Comment se nomme-t-il ? » Ce fut assez malheureux, car je savais son nom de lugubre mémoire, son triste nom, synonyme d’amertume satirique et de désespoir… Ne me le demandez pas encore… Ecoutez.
Je poursuivis d’un air insouciant pour éviter le ton solliciteur :
« Si ce n’était pas abuser des bontés du Roi, en vérité, je me hasarderais jusqu’à lui demander quelque secours… quelque léger secours pour…
— Accablé ! accablé ! nous sommes accablé, monsieur, me dit Louis XV, de demandes de ce genre pour des faquins qui emploient à nous attaquer l’aumône que nous leur faisons. »
Puis, se rapprochant de moi :
« Ah çà, me dit-il, je suis vraiment surpris
