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CHATTERTON.
LE QUAKER.
Pauvre enfant !
CHATTERTON.
Pauvre ? oui. — Enfin ? non… J’ai vécu mille ans !
LE QUAKER.
Ce ne serait pas assez pour savoir la moitié de ce qu’il y a de mal parmi les hommes. — Mais la science universelle, c’est l’infortune.
CHATTERTON.
Je suis donc bien savant !… Mais j’ai cru que mistress Bell était ici. — Je viens d’écrire une lettre qui m’a bien coûté.
LE QUAKER.
Je crains que tu ne sois trop bon. Je t’ai bien dit de prendre garde à cela. Les hommes sont divisés en deux parts : martyrs et bourreaux. Tu seras toujours martyr de tous, comme la mère de cette enfant-là.
CHATTERTON, avec un élan violent.
La bonté d’un homme ne le rend victime que jusqu’où il le veut bien, et l’affranchissement est dans sa main.
LE QUAKER.
Qu’entends-tu par là ?
CHATTERTON, embrassant Rachel, dit de la voix la plus tendre.
Voulons-nous faire peur à cette enfant ? et si près de l’oreille de sa mère ?
