pas enchanté. Vite, elle plaça sur la table une terrine de foie gras en même temps qu’une carafe à monture d’argent.
— C’est de la bière ? demanda-t-il craintif.
— Non, du Zucco.
— Ah ! je préfère.
Il se versa un plein verre de Zucco :
— Tapé ! Oh ! pour tapé, il est tapé !… Eh ! bien, et toi, tu ne bois pas ?
Elle secoua négativement la tête. Il comprit qu’insister serait puéril et, cependant, s’étonna :
— Tu ne manges pas non plus ?… Et… avec quoi vais-je avaler mon foie gras ? Avec du pain d’épices ?
Sur la boîte de gâteaux secs elle avait posé le bougeoir qui donnait un petit éclairage fantasque à la Gérard Dowe, pas cochon, et, assise à côté de Maurice, elle le regardait manger. Très à son aise maintenant, il ne se pressait pas plus qu’en un restaurant familier, à une heure normale ; et, à un geste qu’il fit pour déboutonner son pardessus, elle craignit qu’il ne tirât le Temps de l’une de ses poches, en vue de lire, — tout en masti-
