— Bédame.
— Et tu le finiras…
— En vers aussi. Oui. Trou-de-balle.
Trou-de-balle se frictionne les joues, de joie.
— Un acte ?
— Cinq.
Trou-de-balle s’arrache les cheveux, de joie.
— Cent bigres !
Puis, plus calme :
— Expose-moi ça.
Un auguste silence. Devant eux des banquettes, des chaises, des tables inoccupées, un long balai sur un monceau de sciure (« de mouches ? » demanderait Maugis), la glabre gloutonnerie d’un garçon qui dévore un journal de courses, l’hébétude de la dame de comptoir dont les doigts en chipolatas nombrent des parallélipipèdes de sucre.
Charmant décor, milieu exquis. Soudain, plastronnant ainsi que Louise Abbéma, plafonnant ainsi que Sarah — ça rime autant que du Jean Rameau — le poète prend la parole. Trou-de-balle lui a dit d’exposer : il expose. Quoi ? quelque chose d’immense
