Femme de deuil et d’opprobre, Je veux tes mains pour mes fièvres, Tu sauras m’ouvrir les lèvres, Comme tu m’ouvres ta robe. Que nous ont-ils dit là-bas ? Il pleuvait de la lumière, Et c’était la coutumière Fête. Mais notre sabbat
À nous, c’est la lampe jaune, Déesse de cette alcôve, Et c’est ton corps frais et fauve, Et c’est ta royale aumône. C’est ce rectangle de noir Que découpe la fenêtre, Et c’est ce que j’ai fait naître De douleur — pour moi — ce soir.
