raient dû se trouver les sourcils, et furent longtemps à disparaître. Si cette rougeur avait été celle de la beauté, si elle avait eu son éclat fugitif qui ne dure pas plus que l’éclair par un beau soir d’été, il est probable que George en eût compris la flatteuse signification. Mais il regarda l’émotion de la jeune personne au point de vue médical, et la prit pour un symptôme d’indigestion.
— Vous êtes bien bonne, madame, — dit-il. — Je vais demeurer à Camberwell ; et je ne crois pas que j’aie le temps de me rendre dans Baker Street.
La calèche s’éloigna. George prit son sac de nuit et se mit en quête d’un cab. Il héla un hansom, et tout en montant il sentit qu’il faisait une chose terrible, qui lui nuirait dans Graybridge, si, par malheur, on savait jamais qu’il s’était fait conduire dans un de ces véhicules déconsidérés. Il trouva que le cheval avait un air malpropre, comme celui d’un animal accoutumé à un travail nocturne et qui est indifférent de sa tenue pendant le jour. George n’avait pas l’habitude de monter dans les hansoms ; aussi, au lieu de se balancer un instant sur le marchepied pour donner ses ordres au cocher, il s’établit à l’aise à l’intérieur, et il tressaillit légèrement quand une voix rauque venant d’en haut et lui demandant : — « Où faut-il vous conduire, monsieur ? » lui fit penser un instant qu’il était sujet à des accès de ventriloquie involontaire.
— Au Temple, cocher ; au Temple, dans Fleet Street, — dit poliment Gilbert.
Je n’ose pas dire combien George donna au cocher quand il s’arrêta au bas de Chancery Lane ; mais je crois qu’il paya pour cinq milles, à raison de huit pence le mille, plus quelque chose en dédommage-
