eût pu revenir de son trouble, Raymond avait passé son bras sous celui de Lansdell, et les deux hommes s’éloignèrent en causant avec beaucoup d’animation, car Raymond était comme le père adoptif du propriétaire du Prieuré de Mordred, et il était à peu près le seul homme que Roland eût jamais aimé et écouté.
Isabel resta dans l’embrasure de la fenêtre avec Gwendoline et George, que son bon sens laissa calme et sans crainte en présence de ces créatures supérieures.
— Vous aimez donc la poésie de mon cousin, madame Gilbert ? — dit Gwendoline.
Son cousin ! Ce gentleman brun était cousin de la dame blonde au chapeau parisien, — un chapeau de tulle blanc orné d’un petit brin de bruyère et noué par de larges brides de soie blanche sous un menton aristocratique, — un menton très-prononcé, indice de résolution, aurait dit Raymond.
Mme Gilbert retrouva la parole, maintenant que Lansdell n’était plus là, et dit :
— Oh ! oui, j’aime beaucoup les Rêves d’un Étranger ; ils ont un charme si doux !
— Oui, c’est gentil, — dit Gwendoline en s’asseyant et en jouant avec les brides de son chapeau tout en parlant. — Ils sont très-gracieux. Asseyez-vous donc, madame Gilbert, rien n’est fatigant comme ces visites. J’attends mon père qui cause politique dans le vestibule avec quelques gens du Midland. J’apprends avec plaisir que vous aimez les vers de Roland. Ils n’ont pas grande originalité ; tous les jeunes gens d’aujourd’hui écrivent les mêmes vers, — c’est un mélange de Tennyson et d’Alfred de Musset.
