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Il pleut, il pleut, bergère
Il sont plus pâl’s, plus beaux
Jadis des gens au Jour de l’an
Je voudrais bien savoir si la Dame voilée
L’Amour est un mal de langueur
Le Bon Roi Dagobert
L’Histoire dit que si Fulbert coupa
Les Poètes sont des poires
Les Tartarins sont animés
Mignonne, voici l’Été
Monsieur Barrès s’était promis
Ne parle pas, Arton, je t’en supplie
Non, ce n’est pas pour tes beaux yeux
Nos députés, nos sénateurs
Nous reçûmes, hier, un congé par huissier
On n’en finira donc jamais
Premier, que prendre un porte-plume
Quand j’avais quinze ans, ma chère
Quand j’étais p’tit, j’étais pas grand
Quand je te baise dans le cou
Quand un grand poète
Qui vous a dict : Gazais n’est poinct malade
Ses cheveux, qu’on dirait une gerbe coupée
Si j’avais une calvitie
Si j’étais le Roi de Navarre
Sous votre petit blanc bonnet
Télémaqu’ c’est Jean Moréas
Tous les sam’dis, au Soleil d’Or
Un journal sans être un journal
Une grande dame russe
Voltaire adorait le café, ce dit-on
Vous arrivez, mon cher ami, de ces pays
