— J’ai dit.
Les avant-bras de Mme Victor et ceux de Mlle Sirop en claquèrent sur leurs cuisses. Em ployé aux Pompes funèbres, un fakir ? Non, c’était impossible, elles avaient mal entendu.
— De quel patelin êtes-vous donc ? — questionna Échalote sur un ton déjà plus ferme.
Le fakir, comme toute réponse, fredonna :
À Paris, près de Pantin,
Je naquis un beau matin
De décembre…
— Ah ! ça, est-ce que vous avez entrepris de vous payer ma cafetière ? — siffla Échalote devenue serpent à son tour.
— Plaignez-moi, jeune déesse, votre cafetière serait trop chère pour mon gniasse, mon gniasse pâteux.
— Oh ! c’est trop fort, — hurlait l’amoureuse, — mais il se moque de moi à présent ! Employé aux Pompes funèbres ! Employé aux Pompes funèbres !
— C’est très honorable, — riposta Véronique, qui eût donné gros pour détourner l’orage grondant. — Seulement, pourquoi en êtes-vous parti ?
— Si on vous le demande… Et puis, non, je vais
