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Pour le rentrer jamais d’entrave.
Quel dépit pour les vignerons !
Oh le fabriquait dans les caves
Du cabaret des Trois-Lurons.

Notre hôtesse à lourde bedaine,
S’adjoignant un gros Auvergnat,
Au moins une fois par semaine,
Déchirait un coin au contrat.
D’un petit jeune homme au teint blême
Elle adorait les cheveux blonds ;
Le mari n’était qu’en troisième
Au cabaret des Trois-Lurons.

Des pochards la trompe avinée
Avec effroi voyait écrit
Sur un coin de la cheminée :
« Crédit est mort, plus de crédit. »
Pourtant, en se moquant du reste,
On buvait sans craindre d’affronts,
Puisqu’on pouvait laisser sa veste
Au cabaret des Trois-Lurons.

Notre capitale envahie
Par vingt monarques conjurés,
Criait aux fils de la patrie :
À vos rangs, braves fédérés