pilote dans les veines ». Elle a grandi en se promenant sur l’eau.
— Autrefois, raconte-t-elle, ma place préférée, ce n’était pas dans un fauteuil, mais étendue à l’avant, la tête dépassant la proue, pour ne voir que l’eau.
— Et elle ruinait toutes ses robes… ajoute sa mère.
— Et papa me prédisait tous les jours que j’allais me noyer…
— C’est encore à venir…
Le vent joue dans les cheveux de Marguerite ; elle replace d’un geste vif une boucle qui l’agace, et Philippe tente cette fois de tirer du passé une image qu’il n’a pas vue ; la jolie proue qu’elle devait faire, étendue à l’avant, les coudes appuyés et son visage frais reposant dans la coupe bronzée de ses deux petites mains brûlées de soleil.
Mais on attire son attention. Ces îles du lac Saint-Pierre sont des merveilles, comme douceur de lignes, comme teintes veloutées. Le yacht, en quittant le large, s’engage dans le chenal du Moine et longe l’île du même nom, couverte d’un épais gazon
