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IX
our imiter les vieux feuilletons
de Ponson du Terrail, je vais me
permettre le traditionnel :
faisons quelques pas en arrière de cet
auteur abracadabrant qui fut le cauchemar
de mon enfance, car mon père
le lisait religieusement à haute voix
le long des interminables veillées hivernales
en soulignant, d’ailleurs, de son
mépris, les phrases qui lui semblaient
de la vraie littérature.
Avant le Tripode, l’apothéose de la bonne vie campagnarde du père Ubu, il y eut son studio du barrage, une ancienne remise où l’on garait les mules des mariniers et où les hâleurs cou-
