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ALFRED JARRY
Ubu un peu inquiet, que prétendez-vous faire de ça ?
— En manger une et vous l’autre, ce qui prouvera la bonté de notre estomac sinon la tendresse de la viande, mais je vous préviens qu’il s’agit d’un loyal combat : celui qui ne mangera pas la sienne jusqu’à l’os s’engagera à ne plus jamais troubler les digestions du voisin par des récits aussi dégoûtants qu’exagérés. »
Jarry, médusé, regardait son assiette. Ça, ce n’était point une performance de coureur cycliste.
Il murmura, de plus en plus inquiet :
« Admettez-vous les cornichons ?
— Non, mais le sel, toujours de rigueur sur une côtelette cuite !
— Partageons les chances, fit le père Ubu devenu grave. Je vous passe le sel, passez-moi les cornichons…
— Soit, dis-je dédaigneusement, seu-
