un type qui ne veut pas que je marche. Est-ce que tu es de la police ?
— Prends le louis tout entier. Je ne me fâcherai point, mon pauvre amour. Nous nous parlons chacun du haut d’une montagne et c’est étonnant comme nos voix sont sourdes ; elles résonnent en nous-mêmes et reviennent nous frapper au cœur. Cela t’amuserait… de marcher ?
Elle me regarde fixement, toujours sans rire.
— Ça ne m’amuse pas du tout. Vaut mieux dormir… ce serait… que j’aime à payer en nature, t’as compris ?
— Admirablement. Tu es honnête.
Elle ricane. Un rire sinistre qui la rend encore plus belle et plus horrible.
— Et puis… je te ferais un joli cadeau… ça je t’en réponds…
Je suis terrifié à l’idée qu’elle va recommencer la litanie du boulevard, toutes les propositions de la Saint-Jean.
― Tais-toi, je t’en prie, et donne-moi tes lèvres… closes.
Elle est debout, dans la lueur sulfureuse de sa lampe, et elle a je ne sais quoi de
