bouillantes, les respirations courtes des opérés, montent, montent péniblement, se traînant, narrantes, témoignant des tortures inouies qu’endurent les malheureux punis d’avoir voulu vivre. Oh ! les fumées désolées !… Et indifférent, le soleil en arrose, l’automne, l’asphalte de nos boulevards : c’est la pluie lugubre de novembre, qui abat les feuilles, une pluie valétudinaire…
