— … Le haschich…
— Diable ! Cela se complique. Et si, par extraordinaire, le haschich ne suffisait pas ?
— Je la tuerais !
Sur ce mot, de Raittolbe alla prendre un livre, au hasard, et éprouva le besoin étrange de se faire une lecture à haute voix. Tout à coup, les fumées du champagne aidant, il lui sembla voir Raoule, vêtue du pourpoint de Henri III, offrant une rose à l’Antinoüs. Ses oreilles bourdonnèrent, ses tempes battirent ; puis, s’étranglant sur les lignes qui dansaient devant lui, il débita des énormités à faire dresser les cheveux à tous les hussards de France.
— Taisez-vous ! murmura Mlle de Vénérande rêveuse. Laissez-moi donc la chasteté de mes pensées quand je pense à elle !
De Raittolbe se secoua. Il vint serrer la main de Raoule.
— Adieu, fit-il doucement. Si je ne me suis pas brûlé la cervelle, demain matin nous irons la voir ensemble.
— Votre amitié triomphera, mon ami. Du reste, on ne peut pas aimer d’amour Raoule de Vénérande !…
