fait honteux. On la respectait, voilà tout. Et on se garait sur son passage, comme sur le passage d’une femme menacée par une prochaine catastrophe.
Un soir, Jacques et Raoule retardèrent, d’un accord tacite, l’heure du plaisir. Il y avait trois mois qu’ils étaient mariés, trois mois que chaque nuit les retrouvait s’étourdissant de caresses sous la coupole bleue de leur temple. Mais ce soir-là, près d’un feu mourant, ils causaient : on ne sait pas quel attrait il y a quelquefois dans l’agonie de la braise. Jacques et Raoule avaient besoin de causer l’un près de l’autre, sans transports féminins, sans cris voluptueux, en bons camarades qui se revoient après une longue absence.
— Qu’est donc devenu de Raittolbe ? fit Raoule, lançant au plafond la fumée d’une cigarette turque.
— C’est vrai, murmura Jacques, il n’est pas poli !
— Tu sais que je n’en ai plus peur, fit Raoule en riant.
— Moi, cela m’amuserait de jouer à ton mari devant ses moustaches hérissées.
