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d’eux comme le fruit tombe de l’arbre, et puis l’arbre n’a plus de fruits.
— Qu’est-ce que tu as ? disait Augustin.
— Je n’ai rien.
Ils faisaient le chemin fait déjà tant de fois par eux ; « rien du tout », disait Augustine.
De nouveau, l’écureuil est dans son arbre ; il montait, il redescendait :
— Es-tu bien ?
— Je suis bien.
L’écureuil à présent s’était engagé sur une branche allant à plat dans la direction de l’arbre voisin ; la branche se balança un instant sous le poids de l’écureuil, elle se balance à vide.
— Tu es toujours contente ?
— Je suis toujours contente.
Il ne savait plus. Il n’y avait plus moyen de savoir. Il n’y avait plus de
