un mur bien blanc vous salue par-dessus la route, avec la fraîche peinture rouge d’un tuyau de descente, continuons, encourageons-nous, tout va bien ; la porte est restée ouverte…
— Moi, je dis que ça ne va pas bien… (la porte s’est refermée.)
Alors il n’y a plus eu que la voix ; ils regardent : Clinchant.
Clinchant comme toujours dans son coin, seul dans son coin, ses trois décis de goutte, et il se tient accoudé des deux bras sur la table et vous fait face, tout en parlant :
— Moi, je dis que le livre a raison…
Son bonnet en poil de lapin, et malgré la chaleur, un gros gilet de chasse à manches, son brûle-gueule de terre à couvercle :
— Parce que vous n’y comprenez rien.
Il pousse une petite fumée dans sa barbe :
— Je dis que c’est la fin du monde.
