La machine fait entendre un bruit comme une craquette de foire. Derrière la haie, à droite, il y a un verger et, à gauche, une haie aussi et, derrière, aussi un verger. On monte un peu, ça s’ouvre. Ils ont semé des pavots et du colza, cette année ; ils ont planté beaucoup de pommes de terre ; ils ont deux fois plus de blé qu’ils n’avaient ; ils ont fait un pays redevenu le pays d’autrefois, en plus du pays d’à présent ; la petite fille mouche son petit frère ; ça éclate de couleurs et des tapis divers sont étendus l’un à côté de l’autre, rien que pour faire joli, on dirait : tous ces roux, ces verts, ces violets, et du jaune, du blanc, du rose. C’est en légère inclinaison d’abord pour mieux s’offrir (la machine s’en va,) puis commence la vraie pente assez raide, qui s’appuie à son tour vers l’ouest à un plus haut mont.
Le lac, le village, les champs, les prés, les
