goëlette, d’une marche infiniment supérieure, lui eut bientôt fait connaître l’inutilité de sa manœuvre. La faible brise qui soufflait de l’est était tombée ; le lourd navire marchand resta immobile et comme enchaîné par une puissance invisible sur cette mer endormie, tandis que la goëlette avançait sur lui, grâce à sa voilure, qui lui permettait de profiter du moindre souffle de vent. Quand elle fut à une portée de pistolet du Saint-Nicolas les forbans se dressèrent sur les lisses avec des cris sauvages, et se préparèrent à jeter les grapins dans les haubans.
— À l’abordage ! à l’abordage ! cria Juan de Mata.
La goëlette accosta le Saint-Nicolas, et les forbans envahirent le pont, le poignard aux dents, la hache dans une main et le pistolet dans l’autre. Il y eut un moment de confusion, mais on ne se battit point, le vaisseau marchand étant entièrement désarmé. Tandis que les forbans se rendaient maîtres du capitaine et de l’équipage, Loinvilliers descendit dans l’entre-pont. En entrant dans la chambre, la première personne qu’il trouva devant lui fut le docteur Janson.
— Monsieur, lui cria-t-il, toute résistance serait inutile ; nous sommes maîtres du navire. Où est Mme d’Énambuc ?
Le médecin ouvrit la porte d’une des cabines, et répondit simplement : — La voilà !
Les sabords ouverts éclairaient en plein cet étroit espace ; Palida était assise par terre dans un coin, la tête dans ses mains. Au milieu de la cabine, il y avait une caisse étroite et recouverte d’un drap noir.
— Morte !… s’écria Loinvilliers en s’arrêtant comme foudroyé. Elle est morte !…
— Je n’ai pu la sauver ; elle avait trop souffert ! répondit le médecin.
— Monsieur, interrompit Loinvilliers avec égarement, ôtez ce drap ! découvrez ce cercueil ! je veux la voir !
— C’est une profanation, s’écria le médecin en reculant avec épouvante ; monsieur, au nom du ciel, laissez en paix ces restes sacrés !
— Je veux la voir ! répéta Loinvilliers avec un geste de menace. Le médecin releva le drap d’une main mal assurée et découvrit le cercueil. Son art avait conservé ces tristes dépouilles ; elle était là comme endormie, la tête ensevelie dans ses longs cheveux, les mains jointes sur le crucifix. Le comte de Loinvilliers s’agenouilla ; deux larmes, les premières qu’il eut versées de sa vie, roulèrent le long de ses joues, et il s’écria, dans un affreux désespoir : Marie ! Marie ! morte pour l’éternité !
