— Dieu me damne ! c’est mon convive d’Uzel, s’écria-t-il.
— Lui-même.
— Et qu’avez-vous fait de votre capitaine ?
— Il est resté à Loudéac.
— Que le ciel le conserve ! je le retrouverai.
— Vous avez déjà eu, à ce qu’il me semble, une chaude entrevue au carrefour.
Boishardy sourit.
— Je vous y ai vu, dit-il.
— En effet.
— Avec un fusil de chasse dont vous vous serviez fort bien. Qu’en avez-vous fait ?
— Le voici.
— Précaution prudente, dit le chouan en plongeant un regard perçant dans l’obscurité du lit clos ; mais, si vous le permettez, citoyen, Pierre le gardera, et je prendrai sa place près de vous. Voilà trois nuits que je n’ai pas dormi ; vous êtes trop bien élevé pour refuser une part de votre ballin à celui qui vous a donné une part de son souper.
La moindre hésitation eût été malséante ; je passai mon fusil au cabaretier, et déclarai que j’allais céder la place ; mais Boishardy refusa, et comme j’insistais :
— Votre politesse n’est-elle point de la défiance, citoyen ? demanda-t-il avec quelque vivacité.
— Si vous le croyez, je reste, répondis-je.
— Et vous faites bien, dit-il avec une grace sérieuse que je ne lui avais point encore vue, car mon frère ne serait pas plus en sûreté à mes côtés ; vous pouvez dormir aussi tranquillement que je vais dormir moi-même, monsieur ; vous êtes sous la garde de mon honneur.
Il était monté près de moi ; nous partageâmes fraternellement l’espace et la couverture ; il me souhaita le bonsoir, et sa respiration bruyante m’avertit bientôt qu’il était endormi. Ma position était trop singulière pour ne point me causer une sorte d’inquiétude fiévreuse et involontaire. Je demeurai long-temps éveillé sans oser faire un mouvement, ni pousser un soupir. Enfin pourtant la fatigue l’emporta ; mes yeux se fermèrent et je m’endormis à mon tour. Je fus réveillé par la voix de mon camarade de lit ; je me redressai en sursaut : il était déjà levé.
— Eh bien ! demanda-t-il, comment avez-vous passé la nuit ?
