regarde et mesure l’immensité. Le peintre doit-il être autre chose qu’un œil qui voit ? Or, pour voir, il faut comprendre.
Je connais, depuis hier, un peintre qui s’en va à Rome et avec qui je voyagerai probablement. Nous étions partis ensemble ce matin, pour la promenade ; mais il s’est arrêté au bout d’une heure, pour dessiner un petit coin qui lui plaisait. Je sais que, devant la vaste nature, le paysagiste ne peut que choisir le petit coin approprié aux convenances de son métier ; mais, avant de s’en emparer, n’est-il pas nécessaire de comprendre l’ensemble, la charpente de ce grand corps qui, dans chaque contrée, a une physionomie, une âme particulière ? Le petit coin peut-il nous révéler quelque chose, tant que l’ensemble ne nous a encore rien dit ? Il y a là, je crois, plus que des accidents de lignes et des effets de lumière. Il y a des formes, une couleur générale dont il me semble que j’aurais besoin de m’imprégner. Si je m’écoutais, je resterais quelque temps ici ; mais l’Italie ! c’est mon rêve, et, puisqu’il m’appelle, il faut le suivre.
Voici pourtant sous mes yeux et autour de moi un pays splendide. Je me rappelle ces paroles de Michelet à l’oiseau qui émigre : « Là, derrière un rocher, dit-il en parlant de la Provence, tu trouverais, je t’assure, un hiver d’Asie ou d’Afrique. » C’est vrai. La terre ici est saine et sèche. Après ces pluies et ces brumes de notre hiver de Paris, je suis tout étonné d’être couché sur l’herbe et de voir, dans le chemin, les troupeaux soulever des flots de poussière. Les pins maritimes se balancent sur ma tête dans une brise qui sent l’été. L’immense vallée qui me sépare de la mer est comme une rade de fleurs et de pâle verdure. Ce ne sont qu’amandiers blancs, abricotiers rosés, pêchers roses, et les oliviers au ton indécis flottant comme des nuages au milieu de toute cette hâtive floraison. Marseille, comme une reine des rivages, est là-bas assise au bord des flots bleus. La mer
