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DIMANCHES PARISIENS
Sous le ciel gris lavé d’opale
Et qu’un soleil aux rayons lents
Poudre d’or vaporeux et pâle,
Elles vont à pas nonchalants ;
Roses de froid sous les voilettes
Elles passent, laissant dans l’air
Une senteur de violettes
Mourantes, et de blonde chair.
