— Et quoi ! s’écria la comtesse en proie à une vive émotion et au comble de la surprise ; vous seriez ?…
— Je me nomme doña Luz Allacuesta y Morales ; je suis la mère de Vanda ; oui, madame, reprit-elle d’une voix plaintive.
— Mais Vanda m’a raconté que vous étiez morte, qu’elle vous avait ensevelie sous un monceau de feuilles !
— Tout cela est vrai, hélas ! Mieux eût valu que je fusse morte alors. Les fatigues d’une fuite précipitée à travers le désert, la douleur qui me mordait le cœur, les appréhensions de toutes sortes dont mon esprit était assiégé, les blessures reçues en fuyant : toutes ces causes réunies amenèrent en moi une telle révolution, que tout mon organisme en fut bouleversé ; je tombai en catalepsie. Ma fille me crut morte.
» En effet, j’avais toutes les apparences de la mort ; oh ! quelles tortures horribles je souffris pendant cette épouvantable attaque ! Ma pauvre enfant pleurait, se désolait, agenouillée près de moi, essayant vainement de me réchaufier par ses caresses et ses baisers, m’appelant avec des larmes…
» Je la voyais, je l’entendais, je voulais lui crier, et je lui criais du fond de mon âme : Ne pleure pas, je vis ; console-toi. Mes lèvres restaient muettes ; en vain je faisais des efforts désespérés pour secouer cette torpeur affreuse, cette immobilité de statue dans laquelle j’étais garrotée toute vivante, je ne pouvais faire un mouvement, mes lèvres refusaient de s’entrouvrir pour laisser passer un cri, un seul, qui m’eût sauvée ! Ma pauvre enfant pleurait toujours, et je ne pouvais répondre à ses plaintes touchantes. Oh ! madame ! plutôt mille morts qu’une aussi atroce souffrance !
— Pauvre mère, murmura la comtesse les yeux pleins de larmes d’attendrissement.
— Oh ! oui, pauvre, bien pauvre mère, en effet, madame, reprit doña Luz avec tristesse. Cela dura ainsi pendant un long jour et une nuit plus longue encore. Ma pauvre chère enfant s’obstinait à demeurer près de moi ; son
