elle cet ouvrage écrit de la main d’Urbain Grandier.
Et il tira de ses papiers un livre couvert en parchemin.
— Ciel ! s’écria Urbain de son banc.
— Prenez garde ! s’écrièrent les juges aux archers qui l’entouraient.
— Le démon va sans doute se manifester, dit le Lactance d’une voix sinistre ; resserrez ses liens.
On obéit.
Le lieutenant criminel continua : — Elle se nommait Madeleine de Brou, âgée de dix-neuf ans.
— Ciel ! ô ciel ! c’en est trop ! s’écria l’accusé, tombant évanoui sur le parquet.
L’assemblée s’émut en sens divers ; il y eut un moment de tumulte. — Le malheureux ! il l’aimait, disaient quelques-uns. Une demoiselle si bonne ! disaient les femmes. La pitié commençait à gagner. On jeta de l’eau froide sur Grandier sans le faire sortir, et on l’attacha sur la banquette. Le rapporteur continua :
— Il nous est enjoint de lire le début de ce livre à la cour. Et il lut ce qui suit :
« C’est pour toi, douce et belle Madeleine, c’est pour mettre en repos ta conscience troublée, que j’ai peint dans un livre une seule pensée de mon âme. Elles sont toutes à toi, fille céleste, parce qu’elles y retournent comme au but de toute mon existence ; mais cette pensée que je t’envoie comme une fleur vient de toi, n’existe que par toi, et retourne à toi seule.
« Ne sois pas triste parce que tu m’aimes ; ne sois pas affligée parce que je t’adore. Les anges du ciel, que font-ils ? et les âmes des bienheureux, que leur est-il promis ? Sommes-nous moins purs que les anges ? nos âmes sont-elles moins détachées de la terre qu’après la mort ? Ô Madeleine ! qu’y a-t-il en nous dont le regard du Seigneur
