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LE POÈTE ASSASSINÉ
— Je veux voir le pape, dit Macarée.
— Fort bien, mais dans quel but ?
— Afin qu’il bénisse l’enfant qui tressaille dans mon ventre, dit Macarée.
— Tubleu ! Morbleu !
— Ce sera votre fils, dit Macarée.
— Vous avez raison, Macarée. Nous irons à Rome, comme les cloches de Pâques. Vous commanderez une nouvelle robe de velours noir ; et que devant, au bas de la jupe, le couturier ne néglige pas de faire broder nos armes parlantes : d’azur à trois pairles d’argent posés en pal.
