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IRIS.
Es-tu dans ton bon sens ?
PISTHÉTÆROS.
Aucun sauf-conduit ne t’a été donné par un chef des oiseaux ?
IRIS.
De par Zeus ! pas un seul ne m’en a donné, pauvre fou.
PISTHÉTÆROS.
Et c’est comme cela que tu prends ton vol en silence au travers d’une ville étrangère et de l’espace ?
IRIS.
Et par quelle autre route doivent voler les dieux ?
PISTHÉTÆROS.
De par Zeus ! je ne sais pas, moi ; mais par celle-là, non.
IRIS.
Tu me manques d’égards, maintenant.
PISTHÉTÆROS.
Sais-tu que jamais aucune Iris n’aurait été plus justement mise à mort, si l’on te traitait comme tu mérites !
IRIS.
Mais je suis immortelle.
PISTHÉTÆROS.
Tu n’en mourrais pas moins. Ce serait, à mon avis, user avec nous d’un procédé des plus étranges, si, quand le
