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Lys pur au superbe appareil,
Vous dont Hugo, dans sa fournaise,
A dit : Le Lys à Dieu pareil,
Vous en parlez bien à votre aise !
Car pourquoi, par quelles raisons,
Renan l’ignore comme Taine,
Mais on voit bien que les Saisons
Courent toutes la pretentaine.
Par un délire inattendu,
(Qu’un bon coup de vin nous console !)
À coup sûr, elles ont perdu
La tramontane et la boussole.
Cachant sous leur sombre manteau
Les déluges, les pleurs, les houles,
Ces vagabondes s’en vont au
Hasard, comme des femmes soûles.
