La Comédie, aimable et folle entre vos gloires,
Dont la sagesse humaine est le riant trésor,
Et qui sur son beau front tresse des grappes noires
Et frappe l’air du bruit de ses cymbales d’or.
C’est le soir, dans un bourg glorieux de l’Attique,
Où le soleil couchant s’empourpre de rougeurs
Et, poussant vers les cieux un grand cri frénétique,
Sur leurs lourds chariots montent les vendangeurs.
Et près d’eux, esquissant leurs danses orageuses,
Pour répandre la joie en passant dans les bourgs,
Les yeux rouges, le front taché, les vendangeuses
Avec des gestes fous tapent sur leurs tambours.
Des porteurs de paniers marchent en longues lignes,
Flamboyants et vermeils dans les roses du soir,
Et tout fumant, le sang mystérieux des vignes
Sur un long rhythme clair s’écoule du pressoir.
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