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NOUS TOUS.
Rosette, qui n’est pas sage,
(On l’a célé vainement,)
Erre devant le passage
Où loge L’Évènement.
Lucile, que chacun aime,
Et qui boude à tort Tony,
Prend avec lui tout de même
Des glaces chez Tortoni.
Et Jeanne, qui hait la prose,
Met, — effet qui nous est cher ! —
Sur sa chair couleur de rose
Des roses couleur de chair.
Cependant, sur les falaises,
Nos fuyards murmurent : Miss !
À l’oreille des Anglaises
Bien plus sveltes qu’Artémis,
Et souffletés par les vagues,
Ils promènent leurs vestons
Sur des Himalayas vagues.
Ne les suivons pas. Restons !
