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CHAPITRE XXX.
— Ah ! vous me faites là un conte délicieux ! C’est la femme la plus froide que j’aie jamais connue, un vrai marbre, un cristal de roche.
— Non pas un cristal, on ne voit pas assez son intérieur pour cela.
— Vous la croyez dissimulée ?
— Comme une pilule couverte d’or.
— Je ne crois pas que vous trouviez que je lui ressemble ?
— Ah ! vous ! c’est une autre chose ; vous êtes une vertu, vous avez des principes, d’une sévérité !….
— Cela est vrai, au moins ; ne croyez pas rire.
— Je n’en ai point d’envie du tout, et je m’en vais.
— Écoutez donc.
— Quoi ?
— Sommes-nous brouillés ?
— Mais, je crois que oui. Voilà mon projet dérangé.
— À propos de quoi ? Quel projet ?
