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Mde Martin.
Oui, oui ; la poivrière y est aussi.
M. Martin.
C’est bon.
Mde Martin.
Qu’est-ce que tu as donc ? tu parois fâché.
M. Martin, hachant du persil.
Fâché, fâché ! Je suis comme je suis. Quand on a de l’amour dans la tête on est plus content, n’est-ce pas ?
Mde Martin.
Comment de l’amour ?
M. Martin.
Eh, tu sais bien ce que je veux dire.
Mde Martin.
Dame, si on vous a dit que votre Fille aime Clément, ce n’est pas ma faute.
M. Martin.
Quoi ! ma Fille aime Clément ?
Mde Martin.
Oui, n’est-ce pas cela que vous dites ?
M. Martin.
Je voudrois bien que ce fût elle.
