— Qu’y a-t-il ? d’un ton dont la nervosité n’excluait pas la politesse.
Rosamund ne pensa pas à s’excuser, ni même à s’expliquer. Elle dit explosivement :
— Cela devient terrible, le bibliothécaire ne veut pas retirer ses habits ! Cela passe les limites de la plaisanterie. Vous n’avez pas l’air de comprendre ? Il est toujours habillé en vert de la tête aux pieds.
— À vrai dire, notre livrée est bleue, dit Lord Seawood rêveusement. Cela n’a pas grande importance de nos jours, mais le blason a toujours été mon faible… Enfin, je ne crois plus possible d’exiger la couleur de livrée, et le bibliothécaire ne se montre pas beaucoup. Les bibliothèques ne sont pas envahies par le public ; et quant à ce garçon… un individu bien pacifique, autant que je m’en souvienne ? Personne ne fera attention à lui.
— Oh ! fit Rosamund, avec un calme plein de sous-entendus. Vous pensez que personne ne fera jamais attention à lui ?
— Je ne pense pas, dit Lord Seawood, je ne sais pas moi-même comment il est fait.
Si Lord Seawood est demeuré jusqu’ici dans les coulisses du drame de « Blondel le Troubadour », s’il est resté caché derrière les tentures et les tapisseries de Seawood Abbey, c’est simplement parce qu’il ne se mêlait guère à cette vie mondaine superficielle, et que, au sens propre du mot, il y brillait par son absence. Il avait d’abord le malheur d’avoir une mauvaise santé, et ensuite, celui d’être un homme d’État. Il était de ceux qui se retirent dans un monde de plus en plus étroit, sous prétexte d’agir dans une sphère de plus en plus vaste. Par amour pour les grandes questions, il vivait dans un monde
