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Cachez votre beau sein dans un gilet bien juste.
Ce frac va déguiser tous les trésors du buste.
Bien. Maintenant, prenez, comme les plus ardents,
Le twine sur le bras et le cigare aux dents ;
Faites mordre à propos par l’épingle inhumaine
Vos cheveux d’or. C’est tout. Venez, et Dieu nous mène !
   Le Tartare des Grecs, où le cruel Typhon
Les cent gueules en feu paraît encor bouffon ;
Tobolsk, la rue aux Ours, qui n’a pas de Philistes,
L’enfer, où pleureront les matérialistes,
La Thrace aux vents glacés, les monts Hymalaïa,
L’hôtel des Haricots, Saint-Cloud, Batavia,
Mourzouk, où l’on rôtit l’homme comme une dinde,
Les mines de Norwège et les grands puits de l’Inde,
Asiles du serpent et du caméléon,
L’Etna, Botany-Bay, l’Islande et l’Odéon
Sont des Édens charmants et des pays du Tendre,
A côté de l’endroit où nous allons nous rendre.
   Nulle part, fût-ce même au fond de la Cité,
L’Impudeur, la Débauche et la Lubricité,
La Luxure au front blanc creusé de cicatrices,
Et le Libertinage avec ses mille vices,
Ne dansèrent en chœur ballets plus triomphants !
C’est ce que l’on appelle un Théâtre d’enfants.