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Figure-toi, lecteur, une boîte malsaine ;
Des lauriers de papier couronnent l’avant-scène,
Et vous voyez se tordre avec un air moqueur
Des camaïeus bleu tendre à soulever le cœur.
Quatre violons faux grincent avec la flûte,
La clarinette beugle, et dans leur triste lutte
Le cornet à piston survient tout essoufflé,
Comme un cheval boiteux pris dans un champ de blé,
Et qui, les yeux hagards, s’enfuit avec démence.
   Mais le rideau se lève et la pièce commence.
Des petits malheureux affublés d’oripeaux,
Infirmes, rabougris, et suant dans leurs peaux,
Récitent une prose à crier : « A la garde ! «
Et brament des couplets d’une voix nasillarde.
La scrofule a détruit les ailes de leur nez ;
Leur joue est molle et tombe en plis désordonnés ;
Les yeux tout chassieux prennent des tons d’absinthe,
Et l’épine dorsale a l’air d’un labyrinthe.
Ils sautent au hasard comme de petits faons.
Vous, homme simple et bon, rien qu’à voir ces enfants,
Estropiés sans doute et battus par leurs maîtres,
Vous les plaignez déjà, ces pauvres petits êtres !
   Mais un monsieur bien mis, un abonné du lieu,
Qui hante la coulisse et fait le Richelieu,