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LE POÈME SANS NOM.
LXXXVIII
Elle n’était pas forte,
Et, dans ce mauvais lieu,
Elle toussait un peu ;
Et je sais qu’elle est morte.
Oui, le diable m’emporte !
Un jour de Fête-Dieu…
Tu méprises, parbleu !
Les filles de sa sorte.
Ma chère, sur ce point.
Je ne t’approuve point ;
Car cette fausse blonde
Fut, par égarement,
La femme à tout le monde.
Oui, — mais loyalement.
