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LE POÈME SANS NOM.
LXXXIX
Ci-gît Lætitia, catin d’un bas hôtel,
Triste bûcher d’amour dont a péri la flamme.
Elle se consuma dans l’ombre et dans le blâme,
Et mourut, à trente ans, d’un mal accidentel.
Oyant tinter son heure au lugubre cartel,
Elle dit : « Je bénis celle qui me réclame ! »
Dans l’éther aussitôt s’envola sa belle âme ;
Dans la terre s’étend son pauvre corps mortel.
D’un cœur reconnaissant et sans peur du scandale,
Je lui fais le cadeau dernier de cette dalle.
Moi, l’un de ses clients et quelle initia.
La voici là-dessous dans le peignoir de soie
— Blanc qu’elle préférait… Ci-gît Lætitia,
D’aujourd’hui seulement une fille de joie.
