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LE POÈME SANS NOM.
XXXIX
Tu ne saurais l’envisager
Que sous les dehors d’une idole ;
Le plus grave et le plus frivole,
Et le roi comme le berger,
Oui, tout vers toi doit converger
De ce qui rampe, marche ou vole !
De cette prétention folle
Tu n’aperçois point le danger.
Ta plénitude de toi-même
Te confère cet air suprême ;
Et tel est ton aveuglement
Dans l’ardeur de ton propre culte
Que tu t’imagines, souvent,
Qu’on t’encense alors qu’on t’insulte !
