J’ouvris vivement le premier qui me tomba sous la main, et je lus : Aventures du chevalier de Faublas.
Le titre ne disait pas grand’chose, mais les gravures m’en apprirent un peu plus.
Une vingtaine de lignes que je dévorai m’en apprirent un peu plus que les gravures.
Je réunis les quatre premiers volumes, que je cachai, précieusement espacés sur ma poitrine. Je boutonnai ma veste par-dessus ; je descendis sur la pointe du pied ; je passai par l’allée de M. Lafarge, au lieu de passer par la boutique, de manière que je gagnai le parc, tout courant. Je m’enfonçai dans son coin le plus sombre et le plus retiré ; et, là, bien sûr de n’être point dérangé, je commençai ma lecture.
Le hasard m’avait quelquefois mis sous la main des livres obscènes.
Un marchand ambulant, qui ostensiblement vendait des gravures, et, sous le manteau, des livres défendus, passait deux ou trois fois par an à Villers-Cotterets, marchant péniblement sur deux jambes de bois, et se donnant pour un vieux militaire.
L’argent que j’avais tiré à grand’peine de ma pauvre mère, avait passé plus d’une fois à ces achats clandestins. Mais un sentiment de délicatesse qui était en moi, et qui fait que, des six cents volumes que j’ai écrits, il n’y en a pas quatre que la main de la mère la plus scrupuleuse doive cacher à sa fille, ce sentiment, que je remercie Dieu de m’avoir donné, m’avait toujours fait jeter loin de moi ces livres à la dixième page et à la seconde gravure.
Il n’en fut pas de même de Faublas. — Faublas est sans contredit un mauvais livre au point de vue de la moralité, un charmant roman au point de vue du caprice ; roman plein d’invention, offrant des types variés, un peu exagérés sans doute, mais qui avaient leurs modèles dans la société de Louis XV.
Aussi éprouvai-je autant d’attrait à lire Faublas que j’avais éprouvé de répugnance à lire Thérèse philosophe, Félicia ou Mes Fredaines, ces sales élucubrations, qui souillèrent
