lard. Nul, sur la terre, n’a sa puissance ; il a été créé pour ne rien craindre. » Eh bien, le léviathan, c’est le bateau à vapeur !
— En vérité, monsieur, dis-je à mon voisin, vous me faites tourner la tête. Vous savez tant de choses, et vous en parlez si bien, que je me laisse entraîner à ce que vous me dites, comme la feuille au tourbillon. Vous avez parlé d’un petit animal découvert par vous, d’un éphémère ; vous l’appelez le rotifer ?
— Oui.
— Est-ce dans l’eau, dans le vin ou dans le vinaigre que vous l’avez découvert ?
— C’est dans du sable mouillé.
— Comment cela s’est-il fait ?
— Oh ! d’une façon bien simple, mon Dieu ! Bien avant Raspail, je faisais des expériences microscopiques sur les infiniment petits. Un jour, après avoir soumis à l’examen l’eau, le vin, le vinaigre, le fromage, le pain, enfin tous les ingrédients sur lesquels on fait d’ordinaire des expériences, je pris dans ma gouttière, — je logeais au sixième étage, à cette époque-là, — je pris dans ma gouttière un peu de sable mouillé ; je le posai dans la cage de mon microscope, et j’appliquai mon œil sur la lentille. Alors, je vis se mouvoir un animal étrange, ayant la forme d’un vélocipède, armé de deux roues, qu’il agitait rapidement. Avait-il une rivière à traverser, ses roues lui servaient comme celles d’un bateau à vapeur ; avait-il un terrain sec à franchir, ses roues lui servaient comme celles d’un tilbury. Je le regardai, je le détaillai, je le dessinai. Puis je me souvins tout à coup que mon rotifer, — je l’avais baptisé ainsi, quoique, depuis, je l’aie appelé un tarentatello, — je me souvins tout à coup que mon rotifer me faisait oublier un rendez-vous. J’étais pressé : j’avais affaire à un de ces animalcules qui n’aiment point attendre, à l’un de ces éphémères qu’on appelle une femme… Je laissai là mon microscope, mon rotifer et la pincée de sable qui était son monde. J’avais un autre examen à faire où j’allais, examen continu et consciencieux, qui me tint toute la nuit. Je ne rentrai que le lendemain
