trine, et lui enfonce, au-dessous du sein droit, un carrelet mince et aigu, emmanché dans une poignée de buis.
L’homme laisse l’arme dans la plaie, culbute trois ou quatre curieux, et disparaît d’abord à l’angle de la rue de Richelieu, ensuite sous l’arcade Colbert.
Au premier instant, personne ne s’aperçut que le prince fût blessé ; lui-même n’avait ressenti aucune douleur : la secousse seulement que produit un coup de poing.
— Prenez donc garde, maladroit ! avait dit M. de Choiseul, aide de camp du prince, en repoussant l’assassin, auquel il croyait n’avoir à reprocher qu’une trop indiscrète curiosité.
Tout à coup le prince sent que la respiration lui manque, il pâlit, chancelle, et s’écrie en portant la main à sa poitrine :
— Je suis assassiné !
— Impossible ! dit-on autour de lui.
— Tenez, répond le prince, voici le poignard.
Et, effectivement, il venait d’arracher de sa poitrine, et tenait à la main le carrelet ensanglanté.
La portière de la voiture n’était pas encore refermée. La duchesse s’élança, essayant de soutenir son mari ; mais déjà le prince, même avec cet appui, ne pouvait plus se tenir debout. Il se laissa aller doucement dans les bras de ceux qui l’entouraient, et fut porté dans le salon dépendant de la loge du roi.
Ce fut là qu’il reçut les premiers soins.
Au simple aspect de la plaie, à la forme du poignard, à la longueur du fer, les médecins reconnurent la gravité de la blessure, et déclarèrent que le prince ne pouvait être ramené aux Tuileries. On le transporta donc dans l’appartement qu’occupait M. de Grandsire, alors secrétaire de l’administration de l’Opéra, et qui avait son logement au théâtre.
Par un rapprochement bizarre, le lit sur lequel on étendit le prince moribond, était le même que celui sur lequel, tout joyeux, le prince s’était couché la première nuit de sa rentrée en France. M. de Grandsire était alors à Cherbourg, et
