baissée, et son écuyer avait tout le temps de faire l’opération dans la coulisse.
Une visière pareille, et Henri II ne mourait pas de la main de Montgomery ! Voyez à quoi tient le destin des empires ! je pourrais même dire celui des pièces ! Henri II fut tué parce que sa visière s’était relevée. Charles VII faillit l’être parce que sa visière s’était abaissée.
Dans la chaleur de la diction, Delafosse fit un geste si violent, que la visière tomba d’elle-même, cédant, sans doute, à l’émotion qu’elle éprouvait. C’était peut-être sa manière d’applaudir.
Quoi qu’il en soit, Delafosse se trouva tout à coup fort empêché de continuer son discours : le vers commencé de la façon la plus claire, accentué de la façon la plus nette, s’acheva dans un beuglement lugubre et inintelligible.
Le public se prit naturellement à rire.
On dit qu’il est impossible à notre meilleur ami de s’empêcher de rire, quand il nous voit tomber. C’est bien autre chose, je vous en réponds, quand il voit tomber notre pièce.
Mes meilleurs amis se mirent donc à rire.
Par bonheur, l’écuyer du roi Charles VII, ou le comparse de Delafosse, comme on voudra, n’oublia pas en scène son rôle de la coulisse ; il s’élança, la dague au poing, sur l’infortuné roi ; le public vit, dans l’accident qui venait d’arriver, un jeu de scène ; dans le mouvement du comparse, un incident nouveau. Les rires cessèrent et l’on attendit.
Le résultat de l’attente fut qu’au bout de quelques secondes, la visière se releva, et montra Charles VII rouge comme une pivoine, et tout près d’étouffer.
La pièce se termina sans autre accident.
Frédérick Lemaître m’en voulut longtemps de ne pas lui avoir donné le rôle d’Yaqoub ; mais sans doute se trompait-il sur le caractère de ce personnage, qu’il prenait pour un Othello.
La seule ressemblance qu’il y ait entre Othello et Yaqoub, c’est la couleur du visage ; la couleur de l’âme, si l’on peut dire cela, est toute différente.
