au milieu de la chambre de sa mère et un réservoir dans la sienne. Le réservoir est de six pieds plus haut que le bassin ; un tuyau de fer-blanc, parfaitement soudé, et terminé par un bec d’arrosoir, sert de communication entre le réservoir et le bassin. Pendant la nuit, la soupape se dérange, et le jet d’eau fonctionne dans la chambre de madame Boulanger !
Au reste, pas de spectacle, pas d’argent : l’argent donne des tentations, le spectacle fait naître des désirs. Tous les dimanches, à vêpres et à la messe ! Voilà l’ordinaire de l’enfant, qui, de même qu’il a dessiné tout seul, et fait de la mécanique tout seul, commence à faire de la peinture tout seul.
À quatorze ans, il est atteint de la petite vérole, et, malade dangereusement, reste, pendant sa convalescence, enfermé près d’un mois dans sa chambre.
Pour se distraire, il peint sa cour, avec la concierge balayant. Le tableau existe : il est charmant ; on dirait un petit Van Ostade.
Un peu plus tard, il retrouve, en se jouant, les secrets de la peinture sur verre.
Après avoir hésité entre tous les peintres célèbres de Paris, sa mère se décida pour M. Ingres ; la moralité de tous les autres lui paraissait insuffisante ou suspecte.
À dix-neuf ans, il voit sa cousine, Marie-Élisabeth Monchablon, et en devient amoureux sur le coup. Elle avait quinze ans.
Le jour même où il la voit, il prie sa mère de la lui laisser épouser.
La mère ne demandait pas mieux ; seulement, elle trouvait aux deux enfants l’âge de deux fiancés, et non celui d’un mari et d’une femme.
Elle impose à Clément deux ans de noviciat.
Marie Monchablon peignait de son côté. — Vous connaissez les ravissantes aquarelles de madame Clément Boulanger ? vous connaissez le beau travail fait par madame Cavé sur la peinture sans maître ? Madame Clément Boulanger et madame Cavé, c’est la même charmante femme, c’est la même spirituelle artiste, c’est Marie Monchablon.
