— Je parie dix francs que je ne te laisserai pas lâcher un mot de tout cela.
— Je marche, je suis sûr de te gagner.
— C’est ce que nous allons voir.
À table, le maire fut placé entre la baronne et la comtesse.
Les femmes se jetaient des coups d’œil furtifs en souriant. Elles s’attendaient à quelques nouvelles originalités de la part du magistrat municipal. Mais Poireau et Moncupette étaient à la boustifaille. On ne peut pas tout faire à la fois.
— Vous êtes tout plein pittoresque ainsi, Monsieur le maire, provoqua l’Italienne. Vous me rappelez Torcelli, le toréador à qui j’ai vu, à Séville, toutes les femmes jeter des fleurs.
— Dame ! je ferais peut-être bien ce que ce M. Torcelli faisait. Si le cœur vous en dit, jetez-moi aussi des fleurs, je ne les refuse pas.
— Tantôt, je vous donnerai mon bouquet.
— Si vous voulez bien accepter le mien de suite, je vous le présente.
— Le bouquet conjugal, se hasarda Moncupette.
— Ferme, curé, laisse-moi, j’ai mon bouquet tout prêt ; si je le rentre, il pourrait pleuvoir. C’est dans mon almanach.
— Voyons vos fleurs, Monsieur le maire, dit la comtesse.
