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on n’a pas le tems de lui en vouloir, ce n’eſt plus l’homme qu’on entend, c’eſt la Nature ; agité, tourmenté par elle, il en eſt l’organe ; il parle & dit tout ce qu’elle lui inſpire.
Défenſe à nos petits Poëtes de ſe mettre ſur la même ligne, quand ils diroient les plus jolies choſes ; cent Roſſignols ne valent pas un Moineau-franc. Vous, dont le ſtyle tient du ſalpêtre qui vous anime, gardez une place, où je voudrois bien être.
Mon cher Priape, à vous toute la gloire,
Tout le profit. Coquin, vous me flattez,
Je vous rends grace & je ne puis vous croire,
À vous le pas dans les ſociétés,
À vous le dé : vous ſubjuguez les Femmes,
J’ai des deſirs & vous des facultés.
