res. Le propriétaire, John Hobbs, était un pauvre diable besoigneux, jaloux, qui pour améliorer ses affaires ne devait reculer devant aucuns moyens, si désespérés, si honteux qu’ils pussent être. Toute sa famille, posée de sa femme, de ses nièces et d’un homme à gages, nommé Simpson, — était aux ordres et à la discrétion de l’officier chargé de diriger les opérations de la presse. On le savait de reste dans la ville, et ni Hobbs ni Simpson n’étaient vus de très-bon œil, bien que leur misanthropie envieuse eût fait place, depuis qu’ils se sentaient sous le coup du mépris public, à une politesse, à des complaisances de mauvais aloi.
Leur situation, comme celle de leurs patrons, devenait chaque jour plus critique ; il était facile de prévoir que Monkshaven serait, avant peu, le théâtre de quelque explosion. Pendant l’hiver, en effet, et jusqu’au mois de février, plusieurs enlèvements opérés çà et là, par longs intervalles, — tantôt au loin, sur la côte, tantôt au cœur même de la ville, — avaient déterminé des murmures, des imprécations restées, il est vrai, sans résultats, mais qui attestaient dans le peuple une irritation toujours croissante. Des officiers de marine venaient fréquemment à terre, menaient grand train, se montraient aussi courtois, aussi familiers que possible, mais sans réussir à calmer les appréhensions que leur présence faisait naître. Leurs affaires, d’ailleurs, n’avançaient guère, et le moment de frapper un grand coup leur parut arrivé lorsqu’ils furent avisés qu’un certain nombre de marins du Groënland étaient rentrés à petit bruit dans la ville pour y renouveler leurs engagements annuels qui, une fois signés, leur assuraient la protection des lois contre les abus de l’impressment.
Une nuit donc, — c’était un samedi, le vingt-trois février, — par une rude gelée qui retenait la population entière, hommes et femmes, abritée autour de ses foyers,
