— Certes, il n’y a pas de quoi en être fier ! appuya la mère. Dieu ! que tu es intelligente, chère petite.
— Vous avez peut-être raison ! acquiesça le père.
Le bossu revint, et cria sur le seuil de la porte ;
— Je ne suis pas bête, moi non plus…
— Nous verrons, répliqua le père, et la mère ajouta :
— Personne ne pense le contraire…
— Tu étudieras à la maison, déclara la sœur, en faisant asseoir le bossu à côté d’elle. Tu apprendras tout ce qu’un architecte doit savoir ; cela te plaît-il ?
— Oui, tu verras…
— Que verrai-je ?
— Que cela me plaît !
Elle avait alors quinze ans et était à peine plus grande que lui, mais sa petite personne effaçait tout, le père aussi bien que la mère. Le bossu ressemblait à un crabe, et il considérait sa sœur, mince, robuste et bien prise, comme une fée sous la domination
