— Ah ! si vous l’entendez ainsi, oui !
— Tout ce qu’ont donné au monde ceux qui s’en sont écartés, m’est donné à moi !
— Évidemment, approuva l’ingénieur en fronçant les sourcils avec gravité.
— Et tout ce qui a été fait avant moi, avant vous, c’est du minerai que nous devons transformer en acier, n’est-ce pas ?
— Assurément !
— Car vous, les savants, comme nous, les ouvriers, vous vivez sur les travaux des cerveaux du passé.
— Je ne le conteste pas, dit l’ingénieur en baissant la tête.
À côté de lui, un petit garçon en haillons gris, pareil à une balle abîmée par le jeu, tenait dans ses mains sales un bouquet de crocus, et répétait avec insistance :
— Prenez-moi des fleurs, signor.
— J’en ai déjà !
— On n’a jamais assez de fleurs…
— Bravo, petit ! approuva Trama. Bravo, donne-m’en deux…
Quand le gamin lui eut tendu les fleurs,
