— Je n’aurai pas le mauvais goût de t’opposer l’exemple d’Eugène Delacroix ; il semblerait que je prends ma plume au sérieux. Rassure-toi donc, et si tu veux juger toi-même des dangers que ma plume fait courir à mon pinceau…
— Une lecture ! et moi qui avais toujours fui les amis qui écrivent !… Après cela, ça m’endormira peut-être.
— Je vais te bercer, sybarite ! »
Le lendemain matin, quand l’aube nous éveilla, nos deux chandelles étaient entièrement consumées. Lecteur et auditeur s’étaient endormis avec un touchant accord. Mais le coupable Léon était entré dans la voie des aveux. Il y avait un cahier… bleu ou vert : espérance et paysage. Je le parcourus, et j’en transcris aujourd’hui, avec permission de l’auteur, quelques pages que je vous livre pour ce qu’elles valent, en vous engageant toutefois, cher lecteur, — et j’en parle par expérience, — à ne pas les lire le soir dans votre lit.
